La route
la route qui menait au petit cimetière
le soleil était bas
et l'ombre des oeillères
ce qui reste à plat
du corps sorti du cercueil
les mains sur les deux yeux
on reste sur le seuil
le vol des corbeaux
la nuit vient doucement
l'arbre penche mollement
le temps les bras en croix
il n'y a plus rien maintenant
et caché dans l'ornière
se tient le visage que l'on ne voit pas
le mort édenté
le manchot sans ses mains
qui traînent dans la poussière
ne sait rien de demain
le soleil aplati
et l'ombre qui s'étire
le long du corps sans vie